domingo, 31 de mayo de 2009

2x1




Dos joyas por el precio de una. Una gran cancion, de Luis Ramiro, y un gran videoclip, de Icíar Bollaín (Te doy mis ojos, Mataharis).

Borracho de amor


El había cogido la insana costumbre de llamarla todos los sábados, a las cinco de la mañana, borracho como una cuba, para decirle únicamente que la quería, y que no podía vivir sin ella.

La misma retahíla de siempre, entonada de forma beoda, se repetía sábado tras sábado sin que nada ni nadie alterase el sujeto ni el predicado de sus sentimientos: "CAAAARIÑO! TE QUIIIEEEERO, NO PUEDO VIVIRRRR SIN TIIII".

Acto seguido, el colgaba, y ya en alguna esquina estrategica, vomitaba la cogorza.
Al día siguiente, argumentaba en su defensa: "No me emborracho por gusto, amor. Es que si te digo sobrio que te adoro, no me crees; así que te lo digo ebrio, porque los borrachos y los niños nunca mienten".

A ella no le quedaba mas remedio, pues, que confiar en sus palabras. Maldita sea, pensaba, tiene razón, los niños y los borrachos siempre dicen la verdad. Ahora, añadía para sus adentros, ¿que excusa le pongo para justificar mis miedos?

Se dejaba querer, en fin, estirando, asi, las borracheras, las llamadas. Y los años, cada uno con sus respectivos sábados, y sus respectivas declaraciones de amor unilaterales. Hasta que una noche, el teléfono de ella no sonó a la hora indicada. Ni tampoco media hora después, ni al cabo de una hora, ni de dos ni de tres. Nada.
El no la había llamado. Y a ella aquello le resulto muy extraño. Todos los sábados me llama a las cinco, para decirme que me quiere. Lleva haciéndolo años. Debe de haber pasado algo.

Y paso, que la cirrosis, celosa ella, se abrazo a su hígado, y le perforo el corazón aquella misma madrugada. Pero antes de nada, eso si, se aseguro de dejar escrito su epitafio, como el quería:



¿Crees al fin que te adoro?








Cuadro El triunfo de Baco, de Velázquez.

sábado, 30 de mayo de 2009

Cartel celestial

Leo en el blog de Al caer el sol, que se cumplen hoy 14 años de la muerte del músico madrileño Antonio Flores.

Me sumo al homenaje desde aquí.

A su persona, a su música, a su talento:







Menudos conciertos tiene que haber en el cielo. Imaginense el cartel: Cecilia, Nino Bravo, Lola Flores, Camaron, Antonio Flores, Enrique Urquijo, Antonio Vega, Tino Casal, Janis Joplin, Jim Morrison, Jimi Hendrix, Ritchie Valens, Sid Vicious, Buddy Holly, Kurt Cobain, Bob Marley, John Lennon, Elvis Presley...


Debe ser de lo poco bueno de morirse.

Pasos

video


¿A dónde me llevarán mis pasos?

viernes, 29 de mayo de 2009

Vota PB


Votare en las elecciones al parlamento europeo. Y lo haré por una cuestión ética. Pienso que estamos obligados moralmente a ir a las urnas, solo por la gente que murió (y son unos cuantos) luchando, para que hoy pudiéramos plantearnos si quiera, acudir a votar o no.
Vota, aunque sea en blanco, pero vota.
Depositar nuestra papeleta es el mejor homenaje, creo, que se le puede hacer a todos aquellos que derramaron su sangre en pos del sufragio universal. No sabemos lo que tenemos, maldita sea. Un día, nos prorrogatearán el voto, como ya nos prorrogatean la paga extra, la vivienda, o, incluso, el amor, y nos acordaremos de esto.
Tengo un conocido cubano que cada día me lo recuerda: "Ustedes pueden votar a este o aquel, aunque luego salgan siempre los mismos; nosotros no. Porque en Cuba, amigo, hay una dictadura".

Como en Venezuela, si no, ¿como se le puede llamar a que cierren medios y prohíban hablar mal sobre el presidente? Ah, claro, populismo. O eres parte de la Revolución, o estas con el enemigo. Enemigo al que, por cierto, le vendemos petróleo.

Hipócritas.

En España, el articulo 56 de la Constitución, prohíbe cuestionar al Rey, ya que es "inviolable"; esto a mi, personalmente, me toca la moral. Pero aun, en este país, no han comenzado a cerrar medios, ERES aparte. El día que lo hagan tomo las armas. Y siembro el pánico con mi lirio cortado. Lo juro.

Con la libertad de imprenta no se juega.


Votare en las elecciones, decía. Pero ni al PSOE ni al PP, si no a otro. El que sea, el que me parezca más honesto, menos demagogo. Hoy sin ir más lejos he visto un anuncio electoral de un partido que se hace llamar Partido Por Un Mundo Mas Justo. ¿Alguien sabe algo de estos tipos?



En las próximas elecciones, ya si, me votare a mi mismo, que tiene que ser un subidon. Sigue en pie la idea de formar el Partido Bohemio (PB), que lo sepan.





Viñeta de Forges

jueves, 28 de mayo de 2009

Hijos de puta (y 2)

"Cuando se banaliza el sexo, se disocia de la procreación y se desvincula del matrimonio, deja de tener sentido la consideración de la violación como delito penal", escribe en una tribuna titulada "La violación, ¿fuera del Código Penal?" Ricardo Benjumea, redactor jefe de Alfa y Omega, la publicación del Arzobispado de Madrid que cada jueves se distribuye con la edición madrileña del diario Abc. "Ése es el ambiente cultural en el que vivimos, y, sin embargo, la inmensa mayoría de los españoles consideraría una aberración que se sacara la violación del Código Penal, aunque, a sólo cien metros, uno tuviera una farmacia donde comprar, sin receta, la pastilla que convierte las relaciones sexuales en simples actos para el gozo y el disfrute", añade el texto del semanario de archidiócesis del cardenal arzobispo Antonio María Rouco Varela, presidentede la Conferencia Episcopal.


El resto de la noticia, aquí.



No tengo estomago para comentar esto. Además, creo que ofendería a muchos cristianos de bien, que no tienen la culpa de tener a semejantes ¿personas?, como portavoces de su fe.

Hijos de puta

Hay cosas que nunca he entendido. Una de ellas: que no se publiquen determinadas fotos en los medios con el fin de proteger a torturadores y asesinos. Si, como suena.
Vamos para que luego la gente, la población, no se ensañe con los mismos que, previamente, se habían ensañado con ellos. El ojo por ojo, y todo eso.

Me explico:

Hace unas semanas, Barack Obama prohibió que se difundieran imágenes de las torturas a sospechosos de terrorismo, bajo el argumento de que su publicación podría fomentar "el antiamericanismo y poner en peligro a las tropas desplegadas en el exterior".
En abril, el presidente de los EE.UU., había asegurado que cumpliría con una orden judicial para distribuir antes del 28 de mayo (hoy) las 44 fotografías solicitadas por la organización de derechos humanos American Civil Liberties Union (ACLU).

De modo, que dio marcha atras. Este tipo varia mas que los precios.

Ahora, se ha sabido que esas imágenes, además de torturas y palizas, contienen también violaciones y agresiones sexuales a presos y presas. Así lo ha revelado al The Daily Telegraph, el general Antonio Taguba, encargado de llevar a cabo una investigación de lo ocurrido en la cárcel iraquí de Abu Ghraib.

Y yo me pregunto, ¿es esto motivo suficiente para silenciar los desmanes y abusos del ejercito estadounidense? ¿No es el silencio una forma de legitimar la tortura?


Pues a mi no me sale de los cojones amparar los abusos cometidos. Ni encubrir a los torturadores:








Y esto es solo una parte.



Que hijos de la gran puta.

"La única patria decente es la infancia"




El filósofo y escritor, Fernando Savater, poniendo los puntos sobre las íes.


Amén.

Ay de mí



Y yo que estaba de vuelta
de todas las idas
con el alma herida
te quiero, ya ves.

Seré lo que tú prefieras
tu luz o tu sombra
o acaso una alfombra
besando tus pies.

Ay de ti, ay de mí,
ni tú ni yo somos culpables:
infelices locos que caímos en este amor
que es un error
imperdonable,
ay de ti, ay de mí.

Y tú que siempre decías
ser inteligente
no como esa gente
que muere de amor.

Así sabrás que la rosa
es rosa por bella
y no porque en ella
respire una flor.

Ay de ti, ay de mí.
La vida es la consentida,
feroz dictadura
de una criatura
que juega a mandar.
Ni tú ni yo somos nadie,
ni hacemos historia
pues somos la escoria
que aun puede quemar.

(Aute)





Y yo que pensaba que era mínimamente inteligente...

El ruido


Despreciamos el ruido porque consideramos que entorpece nuestra labor, nuestra rutina. Nos violenta, y a veces hasta golpea. Por eso preferimos bajar el volumen del televisor, cerrar las ventanas, o taparnos los oídos.

Pero hay algo mas: nos da miedo escucharnos, ver proyectados en otros, nuestros defectos, nuestras carencias y frustraciones. Nuestros miedos. Por eso gritamos: "No son horas", y colocamos aislantes; antes eso que reconocer lo evidente.
Optamos por el silencio, porque callados, o haciendo callar al resto, no nos exponemos, ni nos delatamos.

Hay mas de nosotros, de nuestra personalidad, en el ruido que provocamos, que en lo que escribimos o decimos.

Mi vecino, por ejemplo. Todas las noches escucha la radio hasta bien entrada la mañana. Esta enganchado a un programa donde la gente llama y cuenta sus problemas. Jamas he cruzado ninguna palabra con el, pero le conozco a estas alturas lo suficiente para emitir un juicio sobre su persona: le da miedo dormir solo, por eso escucha la radio hasta que se hace de día, porque de día no hay monstruos en los armarios, ni sombras que acechen tras la puerta. Ni mujeres difuntas que se aparezcan en mitad del pasillo, o que falten.

Yo, cada vez que comienza el programa procuro escucharlo a través de el, pero solo uno rato. Después me cambio de habitación, y bajo el volumen de sus miedos, que son, en realidad, los mios.
Hubo un tiempo de mi vida, que me aterraba dormir solo. Sin ti a mi lado.

No me gusta acordarme de ello.

Aunque tengo otra vecina, por otro lado, que lejos de escuchar historias, lo que hace es improvisarlas para su hijo pequeño. Todas las noches le cuenta un cuento. Se los inventa sobre la marcha: a veces le habla de príncipes y princesas, lo típico vaya, y otras, en cambio, le describe la vida del pez Ruano; que es un pez, "que un día se convirtió en humano".

- ¿Y que paso con sus peces amigos, se los comió, mami?
- El pez Ruano al convertirse en humano, lo que hizo fue estudiar mucho para llegar a ser presidente del Gobierno y cambiar las leyes de pesca, para así poder ayudar a sus amigos peces...

No sabia yo que Zapatero tuviese branquias.

Todas las noches, ya digo, ella improvisa una historia mas o menos verosímil, de la que el niño extrae una moraleja. En este caso, "estudiar mucho sirve para ayudar a la gente que lo necesita".
Sin embargo antes de que eso suceda, antes si quiera de que el hijo saque algún tipo de conclusión mas o menos cierta, enciendo el microondas, y caliento algo, lo que sea.

Hacer ruido es también una forma de silenciar aquello que no quieres oír.

Y es que a mi nunca me contaron cuentos, joder.






Imagen sacada de http://www.stacey.peak-media.co.uk

miércoles, 27 de mayo de 2009

Viva Guardiola



Esta es la canción que le pone Pep Guardiola, entrenador del Barcelona, a sus jugadores, antes de los partidos. Lo hace para espolearles, motivarles. La música, ya se sabe, amansa a las fieras, aunque en este caso, lo que haga sea incitarlas a comerse el campo, la portería contraria.
El viento, según como sople, puede aplacar o avivar la llama. Arder o apagarse. He aquí la cuestión.

Tal vez sea este el secreto del juego ardiente, vivo del Barça, que acaba de lograr el ansiado triplete: el conjunto culé ha ganado 2-0 al Manchester United, en la final de la Liga de Campeones; logrando de esta manera, mantener viva la llama del triunfo, de la historia.

Ningún equipo español había logrado antes tal gesta. Y en todo el continente, tan solo cuatro clubes, además de los blaugranas, pueden presumir de haberlo ganado todo en una misma temporada.

Estoy sin voz, sin alma y sin cabeza. Completamente disfónico, desfondado, y loco. Esto es demasiado para mi, yo había predicho un 2-1 ajustado. Pensaba, ingenuo, que el siempre peligroso, Cristiano Ronaldo, podría hacernos un ocho, o un siete, que es su numero.

Pero no. Mas bien todo lo contrario. Ha sido Etoo y Messi, quienes han desquiciado al cuadro ingles en general. Y al portugués, en concreto.

Que se vaya acostumbrando.


¡Campeones!


Viva la vida
Viva Guardiola
Viva el Barça

Messi 2-Cristiano Ronaldo 1







Esta noche nos vemos en La Cibeles.







Imagen sacada de www.diarioapuestas.com

Justicia prosa poética

No debe ser fácil matar a alguien, al menos, no para una persona acostumbrada a vivir y dejar vivir. Alguien que no sea un asesino vocacional, vaya. Yo mismo, por ejemplo. Usted.
Pero, si matar a un tipo/a, digo, es difícil (por aquello de los escrúpulos, el estomago, el mal dormir de después, etc), acabar con la vida de una figura publica, por poca resonancia y proyección social que tenga, tiene que ser el triple de complicado. Ahí, pienso, la conciencia se caga en los pantalones.

Cuentan al respecto, que Mario Teran, el militar boliviano que asesino al Che, antes de ¿llevar a cabo su labor?, tuvo que emborracharse para armarse de valor, y disparar a aquel hombre "grande, muy grande, enorme", que tenia enfrente. Ernesto Guevara, que también se había llevado por delante a unos cuantos, le espeto entonces: "No tiembles más y dispara aquí, que vas a matar a un hombre".

No tiene que ser fácil acabar con la vida de un revolucionario, ideologías aparte.
El caso, es que no solo Teran empino la botella para cumplir con su brutal cometido. La historia de los juicios sumarísimos tiene miles de casos parecidos: en la época en que se puso de moda la guillotina, por ejemplo, ya los prehistóricos verdugos se apretaban un buen lingotazo, antes de cortarle a nadie la cabeza.

Hay que tener mucha sangre fría, o ser un maldito bastardo, con el permiso de Tarantino, para matar a alguien. Todo ser humano se merece vivir, hasta el ultimo de los dictadores, y genocidas, por extraño que parezca. Ya se encargara la vida de ponerlos en su sitio, después, sin necesidad de apretar el gatillo.
Pinochet, tan ágil como fue para bordear el reguero de sangre que dejo su estela, no pudo evitar, sin embargo, morir el Día Mundial de los Derechos Humanos. Que mayor justicia que esa.

Otras veces, bien es verdad, es la justicia en prosa -no poética-, la que sale al paso y nos sorprende.

Me pregunto que carajo pensarían estos tipos cuando le cortaron la lengua a Víctor Jara. ¿Creían, en serio, que podrían enmudecer el derecho de vivir en paz?

Solo espero, que si son culpables de asesinato, no queden impunes.

Justicia prosa poética.


martes, 26 de mayo de 2009

El tufo


Odio fregar, pero cada vez que friego desconecto, me evado. Inhalo el olor del fairy, y viajo a través del desagüe a otras casas, a otras cocinas; convertido en jabón liquido, que es una forma muy cómoda de moverse.

Me ha pasado hoy. Estaba fregando unas sartenes cuando de repente he sentido que pasaba del estado sólido al líquido, como tantas otras veces. Y me he escurrido por el antiadherente, que viene a ser como una pista de hielo, hasta dar con mis huesos, o mis tensoactivos mejor dicho, en el mismo sumidero.

Al principio me he angustiado, pero luego me ha parecido hasta divertido. La sensación de caída libre, el vértigo, el cosquilleo. Aquello parecía una atracción de feria.

Así, hasta que he llegado a otro fregadero, y al asomar la cabeza, me he encontrado con una señora mayor, de unos sesenta años, que al verme aflorar como una mancha viscosa, ha pegado un grito, y yo creo que le ha dado un vahído. Entonces, claro, me he asustado, y he vuelto a lanzarme por el desagüe intentando así mitigar la culpa; solo que en una de estas, una de las tuberías se ha roto y he ido a dar contra el suelo de otra cocina, alicatada hasta el techo.

Menos mal que cuando me da por evadirme, lo hago convertido en jabón liquido, y no compacto, porque de lo contrario, me hubiese hecho trizas el cuerpo.

Después de recoger los sorbos de mi mismo, he ido caminando, o arrastrándome, por el suelo hasta llegar al salón de la casa. Y ahí he visto a dos hombres, vestidos de traje y corbata, intercambiando licencias, como si fuesen cromos. A su lado, estaban, supongo, sus respectivas mujeres: engalanadas de joyas hasta el cuello, y con sendos abrigos de visón.
El problema es que en un momento de la conversación, justo cuando uno de ellos ha abierto un maletín, se han convertido los dos en mierda, y no he podido enterarme del final. Lastima, aquello hubiese sido un pelotazo periodístico.
Las mujeres, por su parte, se han visto reducidas a un compuesto de pelaje y plumas de corral. Imagínense el olor.

Eso ha sido lo que ha hecho que vuelva en mí. El tufo.





Imagen sacada de http://www.dropshots.com

Caliente claro




"Te invito a un café. Caliente claro. Y sin azúcar. Sin aliento".







Imagen sacada de lacafeteraonline.blogspot.com

lunes, 25 de mayo de 2009

Una canción perfecta



No hará ni un año que descubrí a este ¿cantautor? guatemalteco. Disculpen mi ignorancia. Por lo visto, tiene una carrera jalonada de éxitos. Y miles de fans, que le siguen ciegos.

Ahora, yo también soy uno de ellos. Me he hecho adepto a la logia de los Arjona.

Precisamente, fue esta canción quien me hablo por primera vez de Ricardo, de su música. Se la escuche a un coche. Un utilitario. Y me enamore completamente de este tema, de su letra. Creo que es perfecta de principio a fin. Todo lo que dice, además de bello, tiene un sentido, cosa que no todas las canciones consiguen.

Por lo general, la mayoría de los singles se fragmentan a la mitad, o yo lo veo así; justo en el momento del clímax van y paran. Y uno se queda a medias, con un trozo de letra colgando en la mano. Me pasa mucho, por ejemplo, con Fito Páez: le adoro, le perdono cualquier cosa que haga, pero he de reconocer que muchas de sus canciones parecen estar escritas en días distintos. Como cuando uno prepara algo de comer, y sobra un poco, y días más tarde lo recalienta.
Hay canciones que cambian de sabor a la mitad.

Pero esta no. Esta es simplemente perfecta.

domingo, 24 de mayo de 2009

Superpoderes


He descubierto que tengo un superpoder nuevo (además de poner quedarme dormido en cualquier postura, por aparatosa que sea, y no despertarme aunque se me caiga la casa encima), y es que también, ahora, puedo predecir en sueños lo que va a sucederme cuando me levante. Aunque de momento, eso si, solo puedo saber lo que ocurrirá en la media hora siguiente a despertarme. Y solo durante ese intervalo. Lo que pase después no tiene correlación alguna con lo que haya soñado.
Digamos que es un poder todavía a prueba. Un globo sonda. Pero todo se andará.

Sin ir más lejos, todo esto que les cuento, me ha sucedido hoy: he soñado que al despertarme sonaría el teléfono, y una mujer me haría una encuesta sobre academias de idiomas. Ya ven, que tontería mas grande. Que estudie o no inglés o alemán, es algo intrascendente. Poco provechoso, desde el punto de vista de los superpoderes, ya que no me da la posibilidad ni de dominar el mundo, ni de salvar vidas, que son las salidas que tiene todo superhéroe o mutante.

No obstante, he preferido callarme, y le he dicho a Eva, que así se llama la mujer que me ha requerido por teléfono, lo mismo que ya le dije en sueños, "que muchas academias de idiomas han pagado la mala fama de Opening".
Ella, por su parte, no ha notado nada. O puede que simplemente me haya seguido el juego: quizás sea una superheroina, y tenga, como yo, que ocultar su identidad secreta, bajo un disfraz anodino; en este caso de encuestadora telefónica. El mundo esta lleno de héroes y villanos.

Además de eso, anoche soñé que el Rey abdicaba, y me nombraban a mi presidente de la República. Sin embargo, eso lo debí evocar en la fase intermedia y no en la ultima, porque no ha pasado todavía ni creo que suceda. De ahí que piense que esta nueva habilidad de la cual dispongo, este aun en un periodo experimental.

Pero, oye, por algo se empieza. Peter Parker comenzó en un ring, vestido de hombre araña. Y ahora mírale.

El caso, es que ando desconcertado, y a la vez eufórico. Nunca me había pasado esto, yo lo mas que predecía, en mi vida anterior, eran mis rupturas amorosas, y ni eso. Ahora, en cambio, puedo saber lo que ocurrirá tras abrir los ojos. Y eso es algo que me asusta, y a la vez me excita. Porque puede ser que previamente haya tenido una pesadilla, y se cumpla. O que en mis fantasías más inmediatas, aparezca Eva Amaral, con lencería negra, y me pida que la ate a la cama y….

O que no recuerde lo que he soñado, y luego se me olvide hacer esto o lo otro. Con las consecuencias que mi desmemoria acarree.

¡Qué angustia, dios mío!





Imagen sacada de ezine.kungfumagazine.com

viernes, 22 de mayo de 2009

Recuerdos de antes




"No me digas lo que pude hacer mucho mejor".


Si tienen un rato, escuchen esta canción, y dense un buen atracón de recuerdos. No se priven, yo invito.






Yo que estaba a dieta de la nostalgia.

Cachis.







Canción original de Los Secretos.

Des-amor


En el fondo,
esto no es una ruptura:
es un comienzo
dado la vuelta.

El amor y el desamor
tienen la misma
razón semántica.

Es mentira eso
de que al poner
tierra de por medio,
uno cree distancia.

No.

La tierra
es fácilmente
franqueable,
no en vano
entre el cariño
de antes,
y el desprecio
que me tienes ahora
no hay sino una delgada línea
que lejos de separarnos
nos acerca aún más.

El rencor es primohermano
del amor,
y el amor es familia
política del resentimiento.

Por eso cuando
me llamas cabrón,
o hijo de puta
lo que me estás diciendo,
en el fondo,
es tesoro, o mi vida.

Quizás debas
cuidar el orden
de tus palabras.
Si quieres insultarme
díme que me quieres.

Los extremos,
amor,
siempre se tocan.




Imagen sacada de cuatrodecididos.blogia.com

jueves, 21 de mayo de 2009

Justicia poética

¿Y usted qué hubiera hecho?



Yo también me habría fugado (contigo).



Una cosa es encontrarse una cartera repleta de dinero en la calle, y otra muy distinta, pienso, que el banco te ingrese "por error" X millones. En el primer caso, voy a la comisaría más cercana y devuelvo la cartera intacta o, DNI mediante, localizo la calle del propietario/a en cuestión, y se la doy en persona, o le dejo el monedero en el buzón de su casa.

A los bancos, directamente, que les den por el culo. Panda de ladrones.



Justicia poética.

"Una canción triste, para los momentos bajos"



Qué va a ser de mí, volveré a mentir de nuevo.
Llenaré mi cama de fantasmas, de muertos.
Contaré los días, las calles que nos separan.
Las tardes de domingo esperaré tu llamada.

Maldeciré a las parejas que, abrazadas,
sueñan con habitaciones de hotel desocupadas.
Y odiaré con calma tu risa,
todas mis palabras, nuestra despedida.

Qué va a ser de mí, les diré barbaridades
a las mujeres hermosas que pasen por mi calle.
Sin que me invites, me colaré en tus fiestas.
Cuando venga tu recuerdo, reiré con violencia.

Iré a buscarte a los sitios acordados
aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.
Te escribiré los versos que nunca te hice,
seré puntual como siempre quisiste.

Qué va a ser de mí, emprenderé un largo viaje
para que el eco de tus noches nunca me alcance.
Qué va a ser de mí, dudo que en ningún bar
me puedan servir todo el alcohol que necesito para olvidar.

Iré a buscarte a los sitios acordados
aunque tú no vengas, aunque me hayas olvidado.
Te escribiré los versos que nunca te hice,
seré puntual como siempre quisiste.




Creo, que si hacemos la cuenta salen más canciones tristes que felices. Más temas sobre pérdidas, que sobre conquistas....


¿Por qué será?

Incompatibilidad auditiva


- ¿Quieres dormir conmigo esta noche?

- ¿CÓMO DICES?

- Que me encantaría traerte el desayuno a la cama, mañana, y que al besarnos se nos cayese el zumo de naranja y las tostadas a las sabanas. Y quedarnos así para siempre, pegados: tú y yo, juntos.

- NO TE OIGO, LA MÚSICA ESTÁ ALTÍSIMA.

- Que te adoro, que te quiero, que me encantas, que...

- ¿QUÉ?

- Que...¿QUE SI QUIERES UNA CERVEZA?

- AH VALE, SI, PÍDEME OTRO TERCIO. TOMA TE DOY EL DINERO.

- NO HACE FALTA.

......................

- AQUÍ LA TIENES.

- Acepto.

- ¿EH?

- Que si, que yo también quiero que se nos caiga el desayuno encima. Y pringarme de amor contigo.

- NO TE ESCUCHO.

- Rescátame, por favor, huyamos juntos. Te necesito.

- LO SIENTO, PERO NO TE ENTIENDO NADA. ¿QUÉ ME DECÍAS?

- Que...QUE MUCHAS GRACIAS POR LA CERVEZA.

- AH, NO HAY DE QUE.




Fotografía sacada de http://www.tuningspain.es

miércoles, 20 de mayo de 2009

Bicha


Lo nuevo de Bebe.


Le arrancaba todo lo arrancable...



Fotografia sacada de http://labebebellota.com/

Goya al mejor poeta


El director de cine, Pedro Almodóvar, ha anunciado que piensa hacer una película sobre la guerra civil, y mas concretamente sobre la figura del poeta y ex preso político, Marcos Ana.

Celebro la noticia, ya era hora que alguien homenajeara a este tipo.

No es que me apasione Almodóvar, me gustan algunas de sus cintas, otras, directamente, me parecen un bodrio. De los Abrazos rotos no opino, no la he visto (si alguien quiere hacer aquí la crítica, adelante).

Aunque si le reconozco al director manchego un cosa, independientemente de sus películas. Y es su firme defensa de la libertad -sexual, ideológica- a través del cine. Otros hacen películas para ganar dinero, Almodóvar para normalizar lo que ya de por si debería ser normal: la diferencia como valor incluyente, no excluyente.

El cineasta de Calzada de Calatrava lleva años haciendo un cine en pos de la tolerancia sexual e identitaria. Alguno dirán que sus películas son siempre iguales. "De maricas, travestis y todo eso". Y es verdad, pero gracias a que han versado siempre de lo mismo, hoy vemos a los "maricas y travelos", como personas más de la sociedad, y no como "enfermos".

Sin Almodóvar, pienso, la ley de vagos y maleantes o de peligrosidad social como se le llamo posteriormente en tiempos del Franquismo, y mediante la cual se encarcelaba en España a los homosexuales, se habría suprimido muchísimo mas tarde. De hecho, antes si quiera de derogar dicha orden, se había legalizado ya el Partido Comunista en este país; lo cual pone de manifiesto una cosa: entonces era muchísimo peor ser maricon, que rojo. Y mira que ser rojo era malo, malísimo.

Por eso me gusta Almodóvar; creo que el cine, como la literatura o la pintura, es un arma cargada de futuro, que diría Celaya. Bien usado, una cámara puede convertirse en una gigantesca linterna que alumbre las mentes cavernícolas de quienes se resisten a vislumbrar la realidad.

Y ahora toca iluminar a Marcos Ana.


Gracias, Pedro.





Como ven sigue habiendo faltas, aun no he logrado solucionar el (puto) problema del virus. Pero es que uso este blog como terapia, y no se debe nunca interrumpir el tratamiento...




Fotografia de Luis Sevillano

Sucia


A ella le gustaba limpiarme las gafas cuando las tenía sucias. Lo hacía de forma natural y cariñosa, como una madre que borra la cara churretosa de su hijo.
Yo, en cambio, prefería que las dejara como estaban. Me gustaba verla borrosa, imperfecta. De hecho, cada vez que volvía a mirarla, ya con las gafas limpias, mi libido descendía hasta límites insospechados. Por eso le pedía, al instante, que me plantara sus dedazos en los cristales, que volviera a ensuciar mis lentes.
Entonces, oh si, volvía a excitarme contemplarla. Palpar su cuerpo desnudo con sus huellas dactilares, que ella me marcase el camino.

Otros follan con la luz apagada, yo solo tengo la mirada sucia.




Imagen sacada de www.elzo-meridianos.blogspot.com

Esquizo



Ah, el amor. Causa y a la vez solución de todos los males.

martes, 19 de mayo de 2009

Problemas informaticos de indole ortografica me impiden seguir posteando

Me da verguenza leer mis post, y ver la cantidad de faltas de ortografia que hay. Manias de uno.

Asi que, hasta que no solucione lo del virus, que me impide acentuar las palabras, no volvere a postear, o al menos no pondre nada que lleve acento; lo cual es harto dificil.


Ruego disculpen las molestias.



Como diria el tejano-vallisoletano: "Estamos trabajando en ellou".

lunes, 18 de mayo de 2009

Mandan huevos


Leo por la prensa que el bueno (es un decir) de Francisco Franco, dictador español del siglo XX, perdió un testículo en la guerra de África, en 1916, y que por tanto era monorquido- no confundir con monárquico-; vamos que era unihuevo.
De tal manera, que su hija, María del Carmen, sería realmente descendiente de Ramón Franco, "hermano del dictador".

Esto, que no pasaría de una mera noticia testicular, resulta que es en realidad, todo un tratado genetico sobre dictadores; ya que, al bueno (ya me entienden) de Adolf Hitler, también le faltaba un testículo o cojon.

Que cosas.

Debe ser que la acumulacion de espermatozoides (echen cuentas) en un solo testículo, produce mala leche, con perdón. Si no no se explica. Aunque, pensándolo mejor, es perfectamente asumible; imaginen si no respirar por un solo pulmón o masticar solamente con un lado de la boca. Como para encima tener que bombear a trompicones. Yo me pondría de los nervios, no se si tanto como ellos, no se si hasta el punto de gasear a la gente o fusilarla, pero al menos algún exabrupto si que me saldría.

Claro dirían, estos rojos, o estos judíos, encima de ateos o usureros, tienen un par de cojones. Y por ahí no paso.




Mandan huevos.






Imagen sacada de flickr.com

Esta cancion si habla de amor



- ¿Tienes un cigarro?

- ¿Que me das a cambio? Y se pide por favor...

- Yo te doy el mundo, a largo plazo, y a corto: un trago de ron.




Las dos se merecian este post, una por una noche, otra por un millon.

Comisiones al mas alla

Tiene la muerte una habilidad pasmosa para llevarse por delante a los inocentes, a los mas debiles, y curar, mientras, a los dictadores, genocidas, y demas apostoles suyos; otorgandoles ,ademas, cien años a fondo perdido.

Y digo yo, en esto del morirse, ¿quien es el que maneja los hilos, a quien hay que sobornar, untar?



Me da la impresion de que la muerte es un poco corrupta. Si no no se explica, que siempre palmen los mismos.

domingo, 17 de mayo de 2009

Nos quedamos sin genios...


Ha muerto Mario Benedetti.



En una misma semana se nos han ido dos genios. Ya podian marcharse de este perro mundo los dictadores y genocidas, y quedarse los poetas.






Benedetti fue el primer poeta que lei por cuenta propia, sin que ninguna profesora de literatura me lo recomendara/obligara. Tengo un nudo en la garganta, me cuesta decir algo en este momento. Hay muertes ajenas, que se sienten tan propias...


No se me ocurre mejor homenaje que citarle en los tiempos que corren. Postear dos poemas suyos, que a mi, personalmente, me cambiaron la vida:


No te salves


No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.




Tactica y estrategia


Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos.

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.





D.E.P




Fotografia de Gorka Lejarcegi

Diptongo

Desde que te supe
cerca
mi vida es más
aguda
que átona,
mas esdrújula
que llana;
lo nuestro
mas que un hiato
es un diptongo:
dos vocales
unidas
en una misma
sílaba,
vida.

Gra
cias.

Por si las moscas




El dia que se nos muera Sabina, yo no se que va a ser de nosotros. Ahora, despues de lo de Antonio Vega, escucho, mas si cabe, todos mis discos; una y otra vez, por si las moscas.

No quiero que cuando pase lo irremediable, me pille en standby. Otra vez.

Breve reflexion de domingo


Desde hace algun tiempo, escribo sin acentos, como otros dejan de ducharse o de comer. Solo que en mi caso, no ha sido una decision personal, sino ajena.

No consigo que mi portatil escriba bien dos dias seguidos, asi que no me ha quedado mas remedio que acostumbrarme a verlo todo de forma atona, yo que era un maniatico de las tildes. Da miedo pensar lo rapido que se adapta uno a las cosas, a esa otra cara de la vida, del mundo, que por su naturaleza, no has visto, o no has vivido. En realidad, creo, no me da por robar bancos ni atracar farmacias porque aun no me he puesto, porque no me he visto en la obligacion de tener que adaptarme a ello. A esa vida errante de pasamontañas y maletines.

Aunque me acabarian pillando. Seria un pesimo atracador, vaya. Y no por lento, que va. Todavia corro los 100 metros que me las pelo. Si no porque, al final, recuperaria el tono, el raciocinio, y confesaria; devolveria todo el dinero y pediria disculpas a los afectados.

Pasa un poco como con esto de los acentos: uno aprende a escribir obligacion o maniatico, de forma neutra, cuando el portatil va y te devuelve a la realidad.
Y te marca, de nuevo, las pautas correctas.

Como la vida, justo cuando te acostumbras a ella, vas y te mueres.


Que ironia, joder. Y que desanimo.




Imagen sacada de http://www.noticiasdealava.com

Un cule en Madrid


El Barça acaba de ganar la Liga. Y lo ha hecho sin subirse las medias, ni calzarse si quiera las botas. Una pena, por otro lado. Aunque el titulo brilla igual, se gane de una forma u otra.
El Madrid ha perdido en Vila-Real (3-2), y le ha servido el titulo en bandeja al conjunto cule. O dicho de otro modo: el Villareal, al imponerse al Real Madrid, ha hecho campeón al Barcelona matematicamente.

El fútbol puede verse de muchas formas, pero los números son inamovibles.

El miércoles, el equipo de Guardiola gano la Copa del Rey. Y el 27 de mayo pueden hacerse con la Champions.

No se si mi corazón aguantara tanto. Si no vuelvo a postear, es que me ha dado un triple infarto, a razón de colapso por copa.







Lastima no vivir en Barcelona. Es mas de la una, y no tengo con quien vociferar, ni cantar. Me siento como un ingles en Nueva York, o un punto en una fiesta de asteriscos.





¡Campeones!
¡Visca el Barça!




Fotografía sacada de elmundo.es

sábado, 16 de mayo de 2009

El maltratador maltratado


- ¡Por favor no me pegue, por favor no me pegue. Haré lo que quiera, le daré lo que me pida!

- Quiero que deje de maltratar a su mujer. Estoy harto de escuchar sus gritos, sus llantos. Harto de ver como regresa de la comisaria con las manos vacías, como el juez interpone una orden de alejamiento, que usted quebranta como si fuera una simple dieta. De ahora en adelante, quiero que la trate con cariño. De lo contrario, le juro que le matare con mis propias manos. Con estas con las que ahora mismo le tengo cogido de la solapa, ¡¿entendido?!

- Si, señor, lo que usted me diga, si...la tratare bien, pero no me pegue por favor, no me pegue, no aguanto el dolor físico...

- No soporto a los de su calaña. En el fondo, no son mas que un atajo de cobardes. Mírese, se esta orinando en los pantalones. ¡Me da asco!

- ....

- Otra cosa mas. Mañana mismo, pedirá usted el divorcio. Dejara que su mujer se vaya de casa, libre, y pedirá la nulidad matrimonial.

- Pero, no puedo hacer eso, yo no quiero...

- ¡¿Acaso no me ha entendido? Si no hace lo que le ordeno, le daré tal paliza, que deseara no haber nacido!

- (Gimotenado) ¿Por que hace esto, que le he hecho yo?

- Eso mismo es lo que dice su mujer cuando usted le pega.






Imagen sacada de panoramito.blogspot.com

No, we can´t


No debe ser fácil gobernar un país. Y menos un país como EE.UU., tan grande, como es, con tantos y tantos estados, cada uno con sus leyes y sus formas. Sus estatuas de la libertad, y sus restaurantes de comida rápida.
Sin embargo, es muy fácil ilusionar a la población de todo un país, aunque ese país sea tan gigantesco como Norteamerica. Basta que la gente haya tocado fondo con un presidente necio y asesino, y llegar uno con otro swing, con otro estilo. Y hablar de cambio, de change. Y decir: "Si, podemos", que es un grito de guerra bastante pacifico, y además, te entra entero en las chapas, y camisetas.

El presidente de EE.UU., Barack Obama, ha anunciado ahora que restablece los tribunales militares "para enjuiciar a un puñado de presuntos terroristas en Guantánamo", aunque éstos "tendrán nuevas protecciones legales".

Obama suspendió dichos tribunales en enero pasado, nada mas llegar al poder, cuando ordenó, fulminantemente, mediante una orden ejecutiva, el cierre del penal en Guantánamo, fechado para 2010. Cumplía así con su promesa estrella durante la campaña electoral, y con su propia conciencia. De hecho, tres años antes de su nombramiento como presidente de los Estados Unidos, el todavía senador por Illinois, declaraba lo siguiente: "(Los tribunales militares) violan la Constitución porque limitan los derechos legales de los prisioneros".

Ahora, según informa The New York Times, los presuntos terroristas "tendrán más derechos que los que tuvieron bajo el mandato del entonces presidente George W. Bush (2001-2009), pero no tendrán toda la gama de protecciones legales que tienen los acusados en tribunales civiles".

Obvio.

Yo no vote por este señor, pero aposté por el. Me ilusione como tantas otras personas, que vieron en el primer presidente negro -es mulato- de los Estados Unidos, la imagen del cambio real. Pensaba, como todos y todas, que con Obama seria posible otro mundo mas humano y justo.

Pero el no es un soñador, es un político.

Me siento como si me hubieran quitado el caramelo de la boca, de la mouth.



Fotografia sacada de publico.es

viernes, 15 de mayo de 2009

Cambios (y 2)

Dos novedades mas en Madrugario:

1.- He puesto un buscador de Google en el blog. De este modo, quien quiera volver a leer un post, pero no sepa que tipo de etiqueta le puse o en que mes lo colgué, podrá acceder a el de forma rápida y directa. Bastara con escribir tan solo una palabra o una frase que haga referencia a esa entrada, y voila. Espero que les sirva de ayuda. Como curiosidad les diré que hay 52 post donde aparece te quiero, cinco donde se puede leer te odio. Y 72 donde digo te echo de menos...

2.- Desde hoy es posible suscribirse a Madrugario. Tan solo tienen que escribir su mail en la casilla que esta justo abajo del todo, y recibirán cada día en su correo todas las actualizaciones (y correcciones) del blog.

Esto es todo, por ahora.

Muchas gracias.

Amor siliconado


Veo cada vez más mujeres con los pechos operados. Bueno, no lo veo; lo intuyo, porque de momento, la gente no va desnuda por la calle, ni sube al metro ni al autobús en paños menores. Una pena, por otro lado. Creo que si la humanidad entera fuera desnuda, habría menos violencia en el mundo. Tenemos demasiadas capas, y miedos.

Pero, aunque no dispongo de rayos X en la mirada, no obstante, me he dado cuenta de que cada vez, ya digo, hay más mujeres que se bañan en silicona. Basta tan solo con caminar en hora punta para percatarse de ello. Para distinguir entre la multitud de cuerpos y prótesis que pueblan las aceras, un notable surtido de mamas redondas y perfectas, como decían que era la Tierra antes, dirigiendo el trafico, o colapsándolo, según se mire.

No existen tetas tan perfectas, o yo no he tenido el honor de verlas/palparlas. Por lo general, las mamas de las mujeres suelen ser imprecisas, inacabadas. De la misma manera que los testículos de los hombres están mal moldeados. Por eso ante tal amago de perfección, desconfío.
Los hombres y las mujeres estamos mal hechos.

Sin embargo, son, precisamente, esas incorrecciones, nuestros defectos, lo que hace que nos enamoremos los unos de los otros. Y no las cenas en lujosos restaurantes, ni los viajes al Caribe, o un trozo de carne bien perfilado. El dinero no hace el amor, como tampoco lo hace la belleza, o el tiempo. Uno se enamora o no, pierde la cabeza o no. Pero no hay un mas adelante, una repesca de sentimientos. Una prorroga, o la posibilidad, si quiera, de besarse de penalti. Quiero decir, claro que existe esa posibilidad, de pintar sobre la barriga del amor los trazos a seguir, a liposuccionar, pero es una manera artificial de enamorarse. Se trata de un amor siliconado, forzado.

Al final, la gente se enamora de las pequeñas cosas: unos ojos, una espalda, unas manos, unas orejas. Aunque esos detalles vengan acompañados de miopía, lumbago, parkinson, o sordera. Aunque sean, en fin, imperfectos, como el cuerpo humano.
Yo por ejemplo siempre me cuelgo de las espaldas femeninas, y más concretamente de las rabadillas. Que quieren que le haga, me pone cachondo perdido esa parte del cuerpo de la mujer.

Por eso, creo, que los bisturís son innecesarios; no ayudan, de hecho, a mitigar el problema, el complejo, sino que la expanden. Dicen los que han pasado por el quirófano, para ponerse dos esferas terrestres o el culo de Antonio Banderas, que una vez que lo pruebas, "ya no puedes parar".

No me gusta la silicona, es como el croma en los escenarios. O los hologramas. Detrás de ellos no hay nada.

A mi me excita la imperfección, lo amateur. Y sobre todo, que me quieran por como soy.

En resumidas cuentas, pienso que detrás de cada operación estética, lo que hay es una falta de cariño importante, aguda; aparte de una baja autoestima, aunque motivada precisamente por esa carencia afectiva.

Por eso me asusta ver tantas mujeres operadas. Las personas se operan la nariz, los pómulos, o los labios, porque se sienten solas, y desprotegidas. Y ven en la silicona, claro, una válvula de escape. Un aval seguro y firme, que les garantiza, al salir del quirófano, una talla mas de amor en sus vidas. Cuando el habito nunca ha hecho al monje.
Ellas se ponen tetas para gustar(se) mas, para que las quieran, y poder dormir acompañadas. Y ellos se alargan el pene para que sus respectivas no se fuguen con otros, y el amor se les vaya al carajo.


¿Si no por que la gente se opera?


Al final recetaran la silicona como antidepresivo. Y si no al tiempo.





(Disculpen las faltas, mi portatil ha tenido una recaida)

Cambios

Renovarse o morir, que dijo aquel.

He hecho algunos cambios en el blog, con el fin de ordenarlo un poco, y darle un aspecto mas dinámico. Verán:

- He colocado una batería de Pintadas, o frases que uno encuentra en los baños, que a mi, personalmente, me sirven de terapia. Espero que a ustedes también les valgan.

- Hay gente que se "queja" de que actualizo muy rápido, y que se pierden. Pues bien, en base a ello, he creado el apartado Todavía caliente, donde aparecen los cinco últimos post publicados. De esta manera, pienso, podrán seguir mejor la trama.

- En Cajón de sastre están todas las etiquetas que componen este blog. Todas mis arterias. Clasificadas de mayor a menor pulsion. He desmembrado las antiguas categorías (Retazos, Personal, etc), y he compuesto una suerte de árbol bloguealogico, que espero, les ayude a situarme-comprenderme-mejor.

- Asimismo, he abierto un apartado donde constantemente se actualizaran los últimos Últimos Desvelos/comentarios, que se hayan producido. Así podrán ver, sin necesidad de abrir ninguna otra ventana, si alguien ha seguido su estela.

- Y por ultimo, y como homenaje, a ustedes, he recopilado todas las aportaciones que han tenido para conmigo, bajo el seudónimo de Escribientes. Están ordenados de mayor a menor. Dejo en sus manos el pique por encabezar la lista.
Como premio a su fidelidad, he enlazado, además, cada nombre o nick que aparece, con su respectivo perfil, si lo tuviere o tuviese; con el fin de que otros usuarios conozcan también sus blogs o espacios.




¿Que les parecen los cambios? ¿Les gustan, no lo ven claro, les es completamente indiferente? ¿Piensan que quizás sobre algo, falte?

Espero sus respuestas

jueves, 14 de mayo de 2009

Fútbol es fútbol

Sonó el himno español, y el estadio entero comenzó a rugir furioso. Hubo pitadas, insultos, gritos, y vivas a la independencia. Y a uno, que lo que menos soporta son los nacionalismos (vengan de donde vengan, ojo), le toco la moral ver, que los mismos que defienden un país propio, son también los que luego, paralelamente, se lucran del Estado 'ajeno'; en lo económico y en lo futbolistico.

Un poquito de coherencia, por favor. Al menos no colaboren, quédense en sus casas. En sus comarcas, en sus provincias.
A un estadio se va a ver un partido, cagarse en la madre del arbitro, insultar al rival, etc etc. O, como ayer, a ver la final de la Copa del Rey. Pero no a discernir sobre si tal o cual comunidad, es nación o no. Para eso esta la calle, los bares, y las sobremesas. Y llegado el punto, los colegios electorales.

No soy yo patriota ni mucho menos, nunca me gustaron las banderas ni en el fútbol ni en los balcones, aunque si tengo que elegir, me quedo antes con un Madrid-Barça, que no con un Barça-Manresa. Llámenme españolista, opresor, etc. Pero ganar dos a seis en el Santiago Bernabeu es, para mí, todo un referéndum de independencia.

Piénselo, o todo o nada. El fútbol es demasiado bonito, para mezclarlo con la política, para convertirlo en un espectáculo circense, a la manera del Congreso de los Diputados.




¿Y lo maravilloso, joder, que fue ganar la Eurocopa todos juntos?

miércoles, 13 de mayo de 2009

Envía la palabra "Contagio" al 5515

¿Es usted uno de los 5.000 infectados de gripe porcina que hay en el mundo?

¡Enhorabuena! Ahora, gracias a una iniciativa de un grupo de hoteleros de Cancún y la Riviera Maya, puede canjear su fiebre, fatiga, tos, dolor de cabeza, de articulaciones y esos escalofríos tan molestos que tiene, por una paradisiaca estancia, de hasta tres años, en el Caribe. Y todo ello, totalmente gratis.

Tan sólo tiene que probar que contrajo la enfermedad, tras viajar a México, enviando un análisis de sangre que confirme "que se trata del virus AH1N1 y que el contagio se manifestó hasta 14 días después de su salida", y tendrá vacaciones gratis "por tres años", con un acompañante.

No pierda esta oportunidad. Y sáquele partido a la gripe porcina.



Oferta no acumulable a otros posibles virus.

martes, 12 de mayo de 2009

Adiós al chico triste y solitario


Ha muerto Antonio Vega. Tenía 51 años, y llevaba varios días ingresado de gravedad en el Hospital Puerta de Hierro, de Madrid. Ayer me lo contó una amiga, y le dije: "Bueno, Antonio siempre está crítico".

Un "cáncer" se lo ha llevado por delante. Cómo quisiera, ahora, que siguiera, como siempre, estando crítico, a su manera.



Lo primero que escuché de él:







D.E.P




Fotografia sacada de elpais.com

Mi primera novia


Juan José Millas dice que nos influye mas lo irreal que lo real. Aquellas vidas que imaginamos, aquellos personajes que deseamos ser en algún momento de nuestra existencia, nos condicionan mas, afirma el escritor valenciano, que lo que hayamos vivido o representado en nuestra propia vida, en la real. Yo creo que tiene razón.

De pequeño, hubo una época de mi vida que me imaginé una novia ficticia, aunque real, a la cual, invite a veranear conmigo y con mis padres, en Galicia. Yo debía tener siete u ocho años, y ella diez-siempre me gustaron mayores-, y como novios que eramos, manteníamos largas conversaciones al caer la tarde, y la noche. Nos contábamos nuestros secretos, nuestros habitos, y rutinas; y cuando no miraba nadie, nos besábamos a hurtadillas, en el baño, detrás de una puerta, con el corazón en vilo por si nos descubrían. O bien nos dábamos la mano, complices, por debajo de la mesa, durante la comida o la cena. Nunca entendí como no nos delatamos, si aquello resultaba tan evidente. A uno se le nota en la cara cuando está enamorado.

Como a Cristina, que así se llamaba, no le gustaba mucho el fútbol (mi pasatiempo favorito por aquella época), yo procuraba jugar con la pelota, las horas que ella dormía la siesta. Así, cuando se despertaba, podía dedicarle toda la atención del mundo, y deshacernos en mimos. El resto del tiempo, lo repartíamos entre meriendas, sol y playa. Recuerdo que le quedaba fantástico el biquini, hasta me excitaba verla. Había veces, de hecho, que nos iniciábamos en el sexo, detrás de una roca; acaso leves tocamientos. Mis padres, mientras, creían que hacíamos castillos de arena. Ingenuos.

Nuestro idilio, en fin, duro hasta finales de agosto: a ella le gusto tanto Galicia, que prefirió quedarse a vivir ahí, y yo, que suplique y suplique, me tuve que volver con mis padres. Así es la vida, y el amor.

El caso, es que años mas tarde, en una de eses verbenas de pueblo, conocí a la que fue después mi primera novia, de carne y hueso. Cristina, si, como leen.

Nunca le pregunte si se lo paso bien aquel verano conmigo, yo creo que si. Si no, no se hubiera quedado allí.


Fotografía sacada de osofetecolorete.wordpress.com

No todo va a ser follar (pero casi)



También habrá que saltar a la pata coja,
y habrá que coleccionar sellos de Nigeria,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá también que apretar una tuerca floja
y habrá que ir a trabajar,
no todo va a ser follar,
por una miseria.

Y habrá también que llevar a arreglar el coche
y habrá que quitarle el polvo a la biblioteca,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que cerrar el bar al morir la noche
y habrá también que pagar,
no todo va a ser follar,
lo de la hipoteca.

No todo va a ser follar,
ya follé el año pasado
a la orillita del mar
con una mujer sin par
que después me dio de lado,
lo recuerdo, algo tocado
pero sin dramatizar,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar.

También habrá que llamar a la pobre Alicia,
y habrá que modificar la ronda nocturna,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que desmenuzar la última noticia
y habrá que depositar,
no todo va a ser follar,
el voto en la urna.

Y habrá también que comprarse unos calcetines,
también habrá que regar esos cuatro tiestos,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que documentarse sobre los delfines
y habrá también que firmar,
no todo va a ser follar,
muchos manifiestos.

No todo va a ser follar,
ya follé el año pasado
a la orillita del mar
con una mujer sin par
que después me dio de lado,
lo recuerdo, trastornado
pero sin exagerar,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar.

También habrá que invitar a una barbacoa,
y habrá también que acercarse hasta el quinto pino,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que intentar cruzar Núñez de Balboa
y habrá que ir a consultar,
no todo va a ser follar,
a un buen otorrino.

También habrá que admirar a la mona Chita,
y habrá también que jugar a pares o nones,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar,
y habrá que resucitar por la mañanita
y habrá también que cantar,
no todo va a ser follar,
muchas más canciones.

No todo va a ser follar,
ya follé el año pasado
a la orillita del mar
con una mujer sin par
que después me dio de lado,
lo recuerdo, obsesionado
pero sin llorar,
no todo va a ser follar,
no todo va a ser follar.

(Javier Krahe)



Me gusta esta canción, pero no tanto para seguirla al pie de la letra....

lunes, 11 de mayo de 2009

Pau Dones y los Pagafantas

Me critican por decir que el grupo de música Jarabe de Palo tiene letras profundas, trabajadas. Cuando me posiciono así, la gente, por lo general, arquea las cejas, y exclama: "¡Pero que dices, si son una chorrada! Además, siempre dice lo mismo, todas la canciones son iguales: Bonito, Depende, no hay diferencia".

Yo les digo que prueben a concentrar una idea en dos líneas, como hace Pau Dones, su cantante. Es mas difícil decir, escribir: "Depende, todo depende, de según como se mire, todo depende"; que hacer un ensayo sobre el principio de indeterminación, de Werner Heisenberg, aquel que dice que "el observador, por el mero hecho de observar, modifica lo observado".

Aunque no siempre es así. Quiero decir, Jarabe de Palo también tiene letras que superan el metro setenta. Y para muestra un boton:



A mi, personalmente, este tema me desarma. Durante un tiempo de mi vida, yo fui un pagafantas. Las chicas que me gustaban se iban con otros, y a mi solo me quedaba el escaño de amigo. Yo que aspiraba a formar gobierno en coalicion.
Suputamadre.

Era una suerte de roquero trasnochado. Pesaba 100 kilos, y tenia el pelo largo. Una mezcla capilar entre José Merce, Bunbury y El Puma.

Por eso, la primera vez que escuche esta canción me deshice por dentro. Aquello saldaba, aunque con años de retraso, la deuda moral e historica que el mundo tenia con los pagafantas o eternos segundones.
Alguien tenia que revindicarnos, que reconocer nuestros derechos como personas sexuales que éramos. Y ese alguien fue, y es, Pau Dones.

Ahora cada vez que alguien critica a Jarabe de Palo, me enervo, me lo tomo como algo personal. Pienso: este cabron lo que quiere es follarse a mi novia, y que yo no me coma un rosco.





(Perdonen las faltas, mi portatil sigue de baja)

domingo, 10 de mayo de 2009

El sentido tildico de las cosas


Mi portatil se ha puesto enfermo. Tiene un virus que le impide acentuar las palabras, asi que este post carecera de tildes. Disculpen, pues, los piquetes de ojos que les ocasione leerme.

No se cuando ha podido contagiarse. Quizas se trate tan solo de una pataleta. Puede que una noche escribiera camion sin acento, y el pensara: "¿Para esto me molesto yo en corregirle, para que luego siga cometiendo faltas? Anda y que le den".

El caso es que al verme desprovisto de este tic nervioso, me he acordado de una pofesora que tuve en la carrera, que era una obsesa de la ortografia. De hecho, aquel primero de periodismo que nos dios Lengua, fue, en realidad, una vuelta a sexto de EGB. Con ella volvimos a estudiar los hiatos, diptongos y triptongos; los cuales, yacian llenos de polvo en el desvan de mi memoria, junto a los afluentes y rios, o las capitales de provincia.

Pero aprendimos, ya digo, a acentuar y explicar cada palabra, como si de una comision de investigacion se tratase. Un periodista jamas puede tener faltas de ortografia, decia ella energica. Y es verdad: uno debe ser preciso en su trabajo. De la misma manera que a un carnicero se le exige que sus tajos sean rigurosos, o que el bisturi del cirujano no se salga de la linea, el periodista, tambien, debe escribir correcto. Para eso es un funcionario de la palabra.

Asi que al ver hoy que no podia poner los acentos, me he acordado de Pilar, la del tic. Y he sonreido. Yo ahora tambien soy un obseso de la ortografia. El mundo necesita acentos, y palabras esdrujulas, llanas y agudas, aunque haya personas atonas, que no te provoquen ni un mal enfasis.

Sin embargo, es necesario diferenciar lo que decimos, darle un sentido tildico a las cosas. Sin acentos, la sociedad seria un caos. No habria diferencia alguna entre un por que de pregunta, por ejemplo, y un por que de respuesta. Todo se volveria mas confuso, la gente, por pereza, dejaria de pensar, de dudar.

Y un pueblo que no duda, que no piensa, es un nido de esclavos.

Quizas lo que le pasa a mi ordenador, responda a una conspiracion secreta de alguna organizacion para erradicar los acentos, y dominar el mundo.

Quien sabe...



Imagen sacada de www.kalipedia.com

Una ayudita por favor

Ando estos días desorientado, poco inspirado, sin nada importante que decir, que componer. Y no porque no me hayan pasado cosas, o haya dejado de imaginarlas, qué va. Simplemente no doy con la tecla adecuada, así que ruego me disculpen.


El otro día me dijeron:

- Últimamente tus post han decaído mucho (¡zas! en toda la boca), te leo porque, en el fondo, me gusta tu blog, pero los últimos escritos están lejos de lo que eras.




¿Lo que era?


Dios santo.

Tener un blog se parece demasiado a tener una novia/o. No perdonan que te aburgueses, que te acomodes. "Al principio cariño, todo eran atenciones, y mimos. Me sorprendías constantemente, estabas pendiente de mí, me cuidabas. Ahora te noto más distante, diferente, como si ya no me quisieras tanto, como si hubieses perdido el interés por esto. Estoy contigo, porque te quiero, y porque en el fondo sé que estoy enamorada de ti; pero ya no eres el de antes, has cambiado".

Prometo currarme los siguientes post, aunque una ayudita no vendría mal. ¿Qué tipo de escritos os gustan más: los personales, las historias, los retazos o devaneos, los maullidos, los mujeriegos, las pulgadas, los susurros...?


Saludos, y gracias.

viernes, 8 de mayo de 2009

De cómo y por qué me hice ateo


Mis padres cometieron el fatal error de llevarme a un colegio, primero, de monjas, y, luego, de curas. Como diría aquél, gracias a Dios -a los profesores, y profesoras que tuve durante- soy ateo. Muy ateo.
Lo hicieron, o eso me dijeron ellos, por una cuestión logística. El colegio, en cuestión, estaba a unas calles de casa de mi abuela, que era la que me alimentaba, y cuidaba al mediodía. A esa hora, mis padres trabajaban.
De modo que, viendo el panorama y el plano de la zona, optaron por matricularme en un colegio de monjas, que era el que estaba más cerca de todos.


Aquél fue mi primer centro, y Sor María el primer eslabón de una larga cadena de personajes con capirotes y alzacuellos, más propios de una novela de terror, gótica, que de un claustro de profesores. De entonces, guardo muy pocos recuerdos, pero los suficientes para escribir este post. Y ajustar cuentas. Soy de la escuela de Sabina, lo mío es mancharme las manos de tinta, que es la sangre del alma. Qué quieren, para según qué cosas, soy un poco rencoroso.
Además de nervioso, y psicosomático. Es decir, ante cualquier hecho o circunstancia, mi estómago hace de fiscal, y mi mente ejerce de juez. Uno pide para mí la máxima condena-en forma de vómitos-y el otro determina si vomito ahora o más tarde. Esto, traído al ámbito de lo civil, quiere decir que, cuando me bloqueo o me angustio, mi estómago se convierte en un jodido parque de atracciones.

Tal es el caso, que ya desde pequeño vomitaba como un descosido cuando Sor María, esa hija de Satanás, me entregaba la ficha del día (también había por ahí una niña que me atemorizaba y ayudaba a desestabilizarme estomacalmente, pero eso ya lo conté) y veía que no sabía hacerla, o que no la entendía. Me ponía nervioso y componía sobre la mesa, sobre la propia ficha, un cuadro impresionista, lleno de trazos de colacao y galletas.

Sor María, entonces, me cogía del babi y me llevaba/arrastraba hacia un cuarto enorme y frío, lleno de lavadoras apiladas una encima de otra, y, con voz ronca, me decía: "Si vuelves a vomitar, va a venir un hombre en una furgoneta y te va a llevar con él, y NUNCA MÁS (lo decía así, en mayúsculas) volverás a ver a tus padres.
Aún distingo esa furgoneta en el imaginario de mi infancia. Es negra y se parece a la del Equipo A, sólo que sin la raya roja. Por otro lado, tiene cojones que lo primero que recuerde de mi vida, de mi niñez, sea precisamente eso: una amenaza de secuestro. Lo siento, pero eso sí que no se lo perdono.

Al día siguiente, claro está, se repetía la misma escena. Ya no por bloqueo, sino por miedo, pánico. Pensaba en aquél hombre, en aquella furgoneta negra, y vomitaba aterrado. Y de nuevo, el cuarto y aquellas lavadoras que se me antojaban enormes, como monstruos esperando abrir sus fauces para comerme.
Me acabé chivando a mis padres. No recuerdo bien su reacción, sólo que me cambiaron de colegio. Concretamente al de enfrente, que era de curas.
Ya digo, pura logística.

Ahí, entre crucifijos y retratos de la virgen, descubrí el cinismo, y la hipocresía. Cómo por un lado promulgaban la bondad, la tolerancia y el respeto, y por otro se pasaban por el forro, el ideario cristiano. Había cosas bochornosas: un curso estuvieron recaudando dinero para, presuntamente, construir una iglesia en tal país de África, y al septiembre siguiente te encontrabas con que también habían reformado medio colegio.

Hubo dos profesores que me marcaron en la misma línea que Sor María: el Hermano Marcos, y el Hermano Joaquín.

El primero se dedicaba a entrar en los baños, cuando los niños hacían sus necesidades. A mí, siempre me cogía de la oreja, y me lleva a rastras por el patio. Era su forma de castigarme por ¿jugar a la pelota, al escondite, correr? Aunque mejor eso, creo, a que te toquen la pilila mientras meas.
Toda las semanas tenía que pegarme la oreja con superglue. Hasta que un día, harto de sus maneras, le di una patada en los genitales o cojones, mientras me balanceaba en el aire, y equiparamos fuerzas.
A partir de ahí, pude jugar al fútbol libre de sus manazas.

El hermano Joaquín me dio matemáticas el último curso, antes de selectividad. En la primera evaluación, suspendí siete-entre ellas su asignatura-y él, muy valiente, le dijo a mi padre, que su hijo (un servidor) no valía para estudiar, que era un delincuente, y que por eso lo mejor era que me pusiera a "picar piedra" desde ya mismo. Mi padre, me defendió; yo le dije que no hacía falta, que aquel mamarracho no me conocía de nada, ni sabía nada de mí para juzgarme así. Y al hermano Joaquín, que era calvo como una bombilla, le debió sentar mal que le dijera mamarracho a la cara (me parece una palabra tan sonora, que me encanta: ma-ma-¡rra!-cho), porque durante todo el año no paró de sacarme a la pizarra a hacer derivadas e integrales, con el fin de humillarme. Bueno, a mí, y al resto de la clase. Aquello parecía los fusilamientos del dos de mayo o los juicios sumarísimos del franquismo. La gente blandía su ignorancia en señal de paz, de entrega, y él los fulminaba a insultos e improperios. Los había que acababan llorando a lágrima viva.

- ¿Tú qué quieres estudiar?- le preguntó una vez a María José.
- Psicología...
- Pues con mi nota no cuentes para la media, eres una inútil.

Bang, una al suelo. Siguiente.

Decidí poner remedio. Tenía dos opciones: tirarle por las escaleras, y que pareciese un accidente, o aprobar todo y demostrarle, a ese mamarracho, que yo valía tanto para poner palés, como para estudiar, o ser ministro/a de Cultura, que creo que no hay que saber mucho.
En septiembre saqué un siete en matemáticas, y luego en selectividad un 0,5. Pero aquello daba igual. En historia y lengua había obtenido un 8 y un 9, y en filosofía un 7. En suma, había aprobado.

Quise graparle las notas en la cara, pero el tipejo había desaparecido del colegio durante el verano. Nunca supe si lo expulsaron, si lo destinaron a otro centro, o si se marchó por su propio pie.
Tal vez, como Napoleón, tuvo que salir por patas.

El Hermano Marcos, por su parte, murió. Y a Sor María, me la acabé encontrando en la calle, al cabo de los años. Estaba mucho más hajada y vieja, pero conservaba aún ese antojo en la mejilla, que tanto miedo me daba de pequeño, y que me sirvió para reconocerla y encararla después de tanto tiempo...



Imagen sacada de http://lacomunidad.elpais.com

Un lehendakari con rima

En su toma de posesión como lehendakari, Patxi López (PSOE) hizo algo hermoso: en vez de pronunciar una perorata manida y recurrente-"No es tiempo de discursos", afirmó el socialista-, recitó dos poemas, Maiatza (Mayo) y Nada dos veces.

Me parece una iniciativa fantástica. A partir de ahora, debería ser así siempre. Y digo más: propongo que se juren o prometan los cargos políticos sobre una antología poética, por ejemplo, de Lorca o de Machado, o de Salinas o de Miguel Hernández, o, incluso, sobre un poemario de Gil de Biedma; en vez de sobre la Biblia o la Constitución.


Eso les daría más credibilidad a los políticos.


.................


Los poemas:

Maiatza

Begira, sartu da maiatza,
Zabaldu du bere betazal urdina portuan
…///…
Erdu eta egingo dugu berba betiko kontuez,
Atsegin izatearen balioaz,
Zalantzekin moldatu beharraz,
Barruan ditugun zuloak nola bete.

Erdu, sentitu goiza aurpegin,
Goibel Gaudenean dena iristen zaigu ospel,
Adeoretsu gaudenean, atzera, papartu egiten da mundua.
Denok Gordetzen dugu betiko besteren alde ezkutu bat.

(Kirmen Uribe)

En castellano:

Mira, ha entrado mayo,
Ha extendido su párpado azul sobre el puerto
Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,
Del valor que tiene ser amable,
De la necesidad de arreglárnoslas con las dudas,
De cómo llenar los huecos que tenemos dentro,
Ven, siente en tu rostro la mañana,
Cuando estamos tristes, todo parece oscuro;
Cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.
Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas.

Nada dos veces

Nada sucede dos veces
Y es lo que determina
Que nazcamos sin destreza
Y muramos sin rutina

Ningún día se repite,
Ni dos noches son iguales
Ni dos besos parecidos,
Ni dos citas similares

Entre sonrisas y abrazos
Verás que la paz se fragua
Aunque seamos distintos
Cual dos gotas de agua.

(Wislawa Szymborska)

jueves, 7 de mayo de 2009

Vidas humanas


Creo que ya he dicho que no tengo carnet de conducir. Aparte, no me gustan los coches. Pero más que mi particular desidia hacia los automóviles, lo que me repele del asunto, es mi natural miedo a cargar con vidas humanas. Es demasiada responsabilidad, creo, llevar al lado a alguien.
Si tú te estrellas, el o ella también se estrella. Si tú te precipitas, el o ella cae contigo, como en una partida de dominó.

Como en el amor, salvo que en este caso, no hay cinturón de seguridad que retenga el golpe.





Imagen sacada de comunidad.cmsfq.edu.ec

Necesito a alguien que sepa chino



Guus Hiddink, entrenador del Chelsea, no pudo dormir durante toda la semana, pensando cómo frenar al Barça. Lo cierto es que sus desvelos dieron sus frutos: el equipo de Guardiola, ayer, apenas trianguló. Tan sólo disparó una vez a puerta.

Pero fue suficiente. En el minuto 93, Iniesta empató el partido y la eliminatoria, y yo ,de la euforia, me caí de la silla. Vi el partido en el portátil, a través de un canal chino. No tengo digital plus, ni dinero. Así que a grandes males, grandes remedios.

No sé cómo se dice: "Estamos en la final", en chino. Tal vez debería aprenderme un vocabulario básico, de cara al encuentro contra el Manchester United, de Cristiano Ronaldo. Si alguien sabe mandarín, le pediría que me enseñase a decir: gol, campeones, fiesta, triplete, y visca el Barça.
Un vocabulario básico, ya digo.

miércoles, 6 de mayo de 2009

Historias de la (puta) crisis (y 3)



3

Me acerco a una de las putas que hay en la calle, para preguntarle por un bar que esté abierto a esas horas-son las cuatro y cuarenta y cinco de la mañana- y que no cobren entrada.

- ¿Sabes de algún sitio que esté abierto ahora, y no haya que pagar por entrar?

Junto con los taxistas y quiosqueros, las prostitutas, considero, forman el consejo de sabios de toda gran ciudad. Están al tanto de todo.

- A estas horas, guapo, nada es gratis.

Y me quedo mirándola embobado, mientras juguetea con un colgante. El mundo, zanja, se divide en dos franjas horarias: gratis, y de pago.





Creo que esta tipa debería ser presidenta del Gobierno. Ella sabría cómo sacarnos de la crisis.





Fotograma de la película Princesas, de Fernando León de Aranoa.

Pichabrava


Dice el primer ministro italiano, Silvio Berlusconi, que las críticas que su (todavía) esposa ha vertido contra él, son fruto de una maniobra "de la prensa de izquierdas y de la oposición".
Argumenta Il Cavaliere, que tanto la noticia de que mantiene una relación íntima con una chica de 18 años, como la de la famosa lista de vedettes que presumiblemente iban a conformar la candidatura de su partido, el conservador Pueblo de la Libertad (PDL), a las elecciones europeas, responden a una teoría conspirativa-cómo le gusta a la derecha este palabro- contra su persona.




Yo creo, que simplemente es un pichabrava (sic).


Y un pocobastante baboso






Fotografía sacada de loquenotecuentan.blogspot.com